Confins #6 - Hiver







La poudreuse jaillit en volutes des gouttières venteuses.
Caressé par les songes d'une neige magique tombée hier, le toit de la caravane frémit, halète, frissonne.
Quelque chose craquète dans le paysage au dehors.
J'entend à peine la tourterelle voisine se plaindre du temps.
Enveloppé dans une couche de neige et de mystère mêlés, le pays s'étend brusquement d'ici aux confins.
Beaucoup de gens sont morts ce matin, partout dans le monde.
D'autres vont à leur enterrement.
D'autres encore ont trop peur pour y aller.
D'autres en sont privés.
Sur Pluton, une sorte d'insecte à prévu de naître dans plusieurs milliards d'années.
Il faut penser à tout ça chaque matin.
Bon lundi.

RM 30/03/20

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